Precaución.

La muerte acarició el bolígrafo y un destello impreciso vibró en sus cuencas. Vino entonces la disertación; podía:

• a) Regresar el bolígrafo a mi bolsillo, esperando que no simbolizase este el Caballo de Troya de vaya uno a saber qué malicia (malicia que, viniendo de ella, tenía un franco tono mortífero).

• b) Regalarle el bolígrafo, y dejarme aguijonear por la incertidumbre de saber sí fui burlado dos veces y a un mismo tiempo por la muerte: la primera al firmar aquel contrato, y la segunda al dejarle mi Montblanc por un temor mal infundado.

La décima esquina.

Mirándose por encima de un jarrón de barro se dice que andan. A fuerza de beber el frío ambarino que el recipiente sostiene, sus miradas se tornan acuosas, húmedas. Las sonrisas se facilitan, y cada fragmento de su derredor les aguijonea para dibujarles una de momento a momento. Y las figuras dispuestas en los murales –ganado vacuno, cantantes de rock-, paulatinamente, cobran vida. Murmuraciones al principio, gritos después. La algarabía del lugar y el bullicio se eleva tanto que los obliga a huir, a buscar un cómodo sofá que les tranquilice la agitación de haberse encontrado.